Soleil rasant

autobiographique

Par Viviane Lamarlère

A ma mère... Tes fenêtres sont embuées de lune au jardin le jour n'a de nom que remué. Le vent pourquoi te faisait-il penser aux bouleaux blancs dont les rangs se tenaient sages au bout du pré? Tu aimais l’ heure des plis quand la terre se ridait sous...

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